Догорает огонь. Ветер в вальсе кружит.
На стекле запотевшем рисую я ноты.
Мне хотелось ещё хоть немного пожить...
Пусть в бою. Пусть в слезах. Пусть в тяжелой работе.

Где-то там, за окном, равнодушная даль.
Холод, снег, пустота, темнота, безнадёжность.
Время вновь закрутилось в тугую спираль,
И на сцене царит госпожа неизбежность.

Над камином печально притихли часы.
Стрелки замерли. Восемь минут. Бесконечность.
Восемь лишних минут – и ценны, и просты.
Как подарок. Насмешка. Призыв шагнуть в вечность.

Год был сложным. И долгим. Хотел. Не успел.
Да, кому-то везло. В целом. В общем. В деталях.
Мне б ещё один шанс... Я так много хотел...
Не дадут. Не доверят. Запишут в скрижалях.

Время вышло. Год новый. Лист чистый... обман.
Не начать всё сначала. Ведь смерть не обманешь.
Тяжко, грузно шагая, пришла. Дал стакан.
«Сядь со мной, - попросил. – Я устал... Понимаешь?»

Я сказал ей: «Налей.» Предложил: «И себе.»
Я в глазницах пустых вижу всё. И излишни
Все слова и мольбы. Я покорен судьбе.
Всё не то, чем казалось в моей бурной жизни.

Она шепчет с надрывом: «Дай мне отдохнуть.
Хоть сегодня, сейчас. Ведь стара уже стала.»
Я сказал: «Хорошо. Можешь даже вздремнуть.
Я, поверь, не спешу. Мне б начать всё сначала...»

Я сюда не вернусь. Никогда. Уж зовут...
В доме будет всё так же. И кто-то другой
Будет время считать. И последних минут
Будет восемь. И так же уйдет он в покой...